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— Vous ne m’aimez pas… Et vous pleurez… Quelle femme êtes-vous donc, Marthe ? Je me marierai, mais vous ne me perdrez pas. Puisque vous ne désirez en moi qu’un frère…
Elle éclata en sanglots. Il sentit le frisson du triomphe.
— Folle, dit-il de sa voix la plus tendre ; folle et méchante. Dites-moi donc que vous m’aimez !
— Hélas ! dit-elle, ayez pitié de moi.
Les larmes étaient un aveu. Sa tête se renversa sur l’épaule de Demarcys et les yeux clos, dans un cauchemar de passion et de souffrance, elle lui rendit ses baisers.
