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Elle répéta, désespérément :
— Vous serez fâché ! Vous serez fâché !…
— Mirame, c’est à présent que vous me faites du chagrin.
Tout bas, très vite, elle dit :
— Je n’aurais pas dû venir ici, voilà !…
— Comment ?
— Je n’aurais pas dû… Emmenez-moi ! Je veux bien aller avec vous, où vous voudrez… mais pas ici… pas ici !…
Il devina sa pensée :
— Mirame, vous étiez déjà venue dans cette auberge ?
— Oui… avec… avec Nanteuil !
— Nanteuil ?
— Mon premier amant… J’étais si heureuse, dans ce temps-là !
Ses larmes redoublèrent.
M. Chalouette sépara les mains crispées, découvrit le visage convulsé qui ne ressemblait plus à celui de l’autre.
— Vous l’aimiez bien ?
— Ah !
— Il vous a aimée ?
— Je ne sais pas.
