ÉDOUARD BEAUFILS. 9
Et, lasse enfin, fuyant la douleur qui la hante,
Elle a laissé tomber ses battants inutiles,
Tandis que les rumeurs montant du sein des villes
Étouffent ses derniers soupirs d’agonisante!
SONNET
A Charles Collin.
NOUS avons tous au cœur quelque folle chimère,
Quelque rêve insensé dont le désir nous mord,
Et nous nous épuisons à maudire le sort
Qui s’oppose sans cesse à l’illusion chère.
Et nous nous lamentons sur l’existence amère;
Mais nous gardons en nous, même jusqu’à la mort.
Cet espoir, renaissant toujours comme un remord.
De voir enfin fleurir notre rêve éphémère,
Fantôme de bonheur sans trêve poursuivi,
Combien t’ont pu saisir? Combien l’ont assouvi,
Ce désir lancinant d’un idéal qui leurre?
Oh! quand le marbre noir pèsera sur nos fronts.
Seigneur, est-ce le jour où nous les étreindrons.
Ces bonheurs des lointains paradis que je pleure?
