Elle fit un geste négatif.— On le croirait à voir votre mine défaite, continua-t-il en la regardant fixement ; vos lèvres sont pâles et vos yeux gonflés comme si vous aviez pleuré. Vous vous ennuyez crânement au Four-aux-Moines… Hein ?… Oh ! n’en rougissez pas. La chose n’a rien d’étonnant et le logis n’est pas d’une gaieté folle. La compagnie d’un pauvre hère comme moi ne peut se comparer à celle des amis que vous receviez chez votre oncle ?
— Que voulez-vous dire ? balbutia Véronique en relevant la tête courageusement, dès qu’il eut risqué cette allusion qu’il accentuait encore de son ricanement sarcastique.
— Rien, répliqua-t-il, sinon que le Four-aux-Moines n’est pas un paradis et que, moi, je ne suis pas un ange.
Il lança un dernier éclat de rire et commença de manger. Il vidait son verre à petites gorgées, et ses yeux ne quittaient pas le profil pâle de sa femme, penchée sur sa broderie. Celle-ci, sans le voir, devinait la persistance de ce regard cynique qui se promenait sur toute sa personne, comme une chenille sur un beau fruit. Une angoisse douloureuse la possédait tout entière ; ses doigts tremblaient ; elle suspendit son travail, et, redoutant de laisser soupçonner son trouble,
