Le sous-directeur regarde avec une compassion croissante cette pauvre veuve d’employé qu’un coup de vent a arraché à sa forêt natale, et jeté dans Paris comme une feuille sèche, après l’avoir longuement roulée par les chemins arides de la vie bureaucratique. Il sent peu à peu s’amollir son cœur de fonctionnaire et répond en souriant de nouveau :
— Moi aussi je suis de l’Argonne, et j’ai vécu longtemps près de votre village, à Clermont… Allons, madame, ayez bon courage… J’espère que nous obtiendrons le secours que vous désirez… Vous avez donné votre adresse ?
— Oui, monsieur, rue de la Santé, 12, près du couvent des Capucins… Bien des mercis ; je m’en vais contente de vos bonnes paroles ; et contente aussi d’avoir retrouvé un pays…
Et la vieille dame se retiré après s’être confondue en révérences.
Dès que Mme Blouet a disparu, le sous-directeur se lève et va appuyer son front à la vitre de l’une des fenêtres qui donnent sur les jardins de l’hôtel. Mais ce ne sont pas les cimes des marronniers à demi-effeuillés qu’il contemple ; son regard, devenu rêveur, s’en va plus loin… Très
