— En es-tu bien sûre ? cria tout à coup une rageuse voix d’homme.
Nous nous levâmes, effarés, et nous nous aperçûmes que la petite porte s’était rouverte pour livrer passage à un fâcheux qui n’était autre que le mayoral.
Nous avions été, trahis, et Sébastien Paco, qui comptait de nombreux amis parmi les gitanos de l’Albaycin, avait sans doute acheté pour quelques douros la complicité de ceux auxquels Pastora s’était confiée.
Il était là, nous narguant, le dos appuyé contre la porte refermée. Je le vois encore, chaussé d’alpargates blanches, tête nue, cou nu, court du buste et carré des épaules. Il était serré dans sa veste marron à boutons d’argent et dans sa ceinture, ornée d’une navaja, dont le manche de cuivre étoilé de rouge dépassait l’étoffe violette ; une mante de Valence était roulée autour de son bras gauche.
— Eh ! eh ! en ricanant, vous faites un honnête métier, ma mie !…
— Que me veux-tu ? interrompit Pastora d’une voix rauque en le dévisageant très bravement.
