raille à l’extérieur et dévalait parmi des vignes.
— Vous n’avez pas peur que des brigands entrent chez vous par cette trouée ? dis-je à Frida.
— D’abord, répliqua-t-elle d’un petit air brave, il n’y a plus de brigands, et puis nous avons des chiens qui font bonne garde la nuit.
Cette réponse et cette mine décidée la grandirent encore à mes yeux, et je la contemplai avec admiration, tandis que, me précédant, elle continuait à s’enfoncer sous bois. Nous arrivâmes à un rond-point formé par un cordon de robustes platanes, dont l’écorce lisse, s’enlevant par plaques, apparaissait tantôt grise et tantôt verdâtre, comme une peau de serpent. Au centre, s’élevait la vasque d’une fontaine tarie avec, au milieu, une statue de pierre représentant une nymphe en train de répandre l’eau de son urne. Cette eau ne coulait plus, mais de minces stalactites de glace brillaient, suspendues aux lèvres du vase et aux doigts de la naïade.
— Ce rond-point, reprit Frida, est ma prome-
