colonnes de poussière rouge. C’est tout.
Et raccrochant l’appareil :
— Cette fois, nous les tenons ! dit-il. Le vieux Cronié est dans un piège à mort.
Pendant cinq jours, il écouta, avec un intérêt féroce, cette voix du téléphone, cette voix de polichinelle, qui débitait, heure par heure, l’agonie de Cronié et de ses quatre mille paysans.
Chaque soir, à table, sans se lasser, il faisait à son petit garçon le récit de ce qui se passait en ce moment, là-bas, sur le Veld, à plus de dix mille lieues de la salle où ils dînaient. Il lui représentait les Boers fuyant devant l’alerte Tommy, avec leurs enfants et leurs femmes, dans ces immenses chariots attelés de dix paires de bœufs qu’on mène avec un fouet de vingt pieds ; il lui peignait les hautes berges du fleuve où ils s’étaient enfin arrêtés, au milieu de la plaine fauve, et où ils avaient posé leur camp comme les Barbares d’autrefois ; il les montrait creusant des trous dans la rive
