À la fin, ma mère parla elle-même de lui, louant d’abord son jeu, puis sa beauté.
« Quoi, vous le trouvez beau ? » demandai-je brusquement.
« Je le pense », répondit-elle en arquant les sourcils d’un air étonné, « y a-t-il quelqu’un qui ne le pense pas ? Toutes les femmes le prennent pour un Adonis ; mais vous, les hommes, vous différez tellement de nous dans votre admiration pour votre propre sexe, que vous trouvez parfois insipides ceux que nous aimons. Quoi qu’il en soit, il est sûr de réussir en tant qu’artiste, car toutes les femmes tomberont amoureuses de lui. »
J’ai essayé de ne pas grimacer en entendant ces derniers mots, mais j’ai eu beau faire, il me fut impossible de rester impassible.
Ma mère, me voyant froncer les sourcils, ajouta en souriant :
« Quoi, Camille, vas-tu devenir aussi vaniteux qu’une beauté attestée, qui ne peut entendre parler de personne sans sentir que tout éloge fait à une autre femme est autant de moins pour elle ? »
« Toutes les femmes sont libres de tomber amoureuses de lui
