« Un parfum, quand ? »
« Quand je jouais la gavotte ; vous avez peut-être oublié. »
« Voyons voir, vous avez raison, quel parfum était-ce ? »
« Lavande ambrée[trad 1]. »
« Exactement. »
« Qui vous est indifférent et que je n’aime pas ; dites-moi, quel est votre parfum préféré ? »
« Héliotrope blanc[trad 1]. »
Sans me donner de réponse, il sortit son mouchoir et me le fit sentir.
« Tous nos goûts sont identiques, n’est-ce pas ? » Et en disant cela, il me regarda avec un désir si passionné et si voluptueux, que l’appétit charnel dépeint dans ses yeux me fit défaillir.
« Vous voyez, je porte toujours un bouquet d’héliotrope blanc ; laissez-moi vous le donner, pour que son odeur me rappelle à vous ce soir, et peut-être vous fasse rêver de moi. »
Et prenant les fleurs de sa boutonnière, il les mit dans la mienne d’une main, tandis qu’il glissait son bras gauche autour de ma taille et m’enserrait
