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Nous le jurons par le mystère,
Le feu, l’onde, l’air et la terre,
Et le rameau du coudrier.
Quoi ! tous les dons ?... tous !... imprudente audace !
Mais vainement une sourde menace
Leur présageait le courroux du destin,
Et chaque fée, en admirant sa grâce,
Laisse un baiser sur le front enfantin.
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Des harpes d’or la, voix éolienne,
Mourut alors comme un souffle lointain,
Et par degrés la troupe aérienne
S’évanouit aux lueurs du matin.
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