ment plus désastreux. C’est une vraie marmelade à chaque fois…
— Êtes-vous contre le Progrès, monsieur ?
— Je le suis quand le progrès est contre moi.
Cette réponse quelque peu énigmatique figea le loquace huissier. Il reprit la lecture de ses journaux interrompue par l’incident de Mile End.
Le temps était bas et brumeux. On ne voyait pas à deux cents pieds dans les champs. Le mécanicien ne devait pas voir davantage devant lui.
On avait passé la dernière station avant d’arriver à Ottawa. Le train filait toujours comme l’éclair. Tout à coup, une série d’horribles et de rapides secousses, une oscillation formidable, un craquement sinistre ; puis un amas de débris en bas du remblai et un hideux concert de cris agonisants qui déchiraient le brouillard.
La pauvre humanité venait d’offrir un nouvel holocauste au dieu Progrès.
