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Sur des coussins de marbre noir, les damoiselles
S’agenouillent, un long rosaire entre leurs doigts,
Blondes, parmi les lis, Amour, que tu cisèles :
Ce pendant que, le front cerné d’amicts étroits
Et susurrant une oraison mélancolique,
Des moines sont pâmés à l’ombre de la Croix.
Un soir de flamme et d’or hante la basilique,
Ravivant les émaux ternis et les couleurs
Ancestrales de l’édifice catholique.
Et soudain — cuivre, azur, pourpre chère aux douleurs,
— Le vitrail que nul art terrestre ne profane
Jette sur le parvis d’incandescentes fleurs.
Car l’ensoleillement du coucher diaphane
Dans l’ogive où s’exalte un merveilleux concept
Intègre des lueurs d’ambre et de cymophane.
