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mascards ». C’est une crise aiguë de romances — genre éminemment national — et de laideur et d’imbécillité.
Qu’il fera bon, ce soir, dans la chambre fermée, au coin du feu qui s’alanguit. Quelle joie de tirer les verrous et d’éteindre la lampe avant l’heure où marguillers et poivrots, sur l’arène convomie, renouvelleront aux yeux froids de constellations, le tourment de Saint-Godepin qui fut, ainsi que chacun sait, « martyrisé de pommes cuites ».
21 décembre 1897.
