Papa s’amuse constamment à faire des livres.
S’il m’arrive, par hasard, d’aller jouer dans la chambre de Papa, tu viens vite me chercher et tu m’appelles un petit méchant !
Si je fais le moindre bruit, tu me dis : « Ne vois-tu pas que Papa travaille ? »
Quel plaisir a-t-il à écrire, toujours écrire ?
Quand je prends la plume ou le crayon de Papa et trace sur son cahier, exactement comme lui : a b c d e f g h i, pourquoi te fâches-tu contre moi Maman ?
Tu ne dis rien quand c’est Papa qui écrit.
Quand Papa gaspille des masses de papier, tu ne t’en inquiètes pas.
Mais si je prends une seule feuille pour en faire un bateau tu me dis aussitôt : « Enfant, que tu es indiscret ! »
Que penser de Papa qui gâche des pages et des pages en les couvrant de marques noires, des deux côtés ?
