Hélas ! M’en pouvez-vous blâmer ?
Ma foi vous répondoit de mon amour extrême,
Qui ne craint point de perdre ce qu’il aime,
Sait peu ce que c’est que d’aimer.
Aimons-nous à jamais, aimons ; & si l’envie
Qui s’oppose à des feux si doux,
Nous condamne à perdre la vie,
Mourons en disant, aimons-nous.
Il n’est gueres de voix plus douces, ni plus nettes.
D’accord ; mais quant à moi, vivent les chansonnettes
Aux airs trop sérieux, je prends peu de plaisir.
Ils en savent de gais, vous n’avez qu’à choisir.
Allons. Voyons un peu comme ce gai s’entonne ;
Notre jeune Mourante a la mine friponne.
Çà, point de tons dolens, je ne les puis souffrir ;
Sur-tout, plus de Mourons, j’en ai pensé mourir.
Quand l’Amour nous attire,
Les maux sont dangereux
Qu’on souffre en son empire ;
Mais si l’on en soupire,
Un seul moment heureux
Répare le martyre
Des cœurs bien amoureux.
Il est des inhumaines
Qui d’un cœur enflammé
