Scène VII
Pour des gens de leur sorte, il n’est pas ordinaire
D’agir ainsi sans intérêt.
C’est-là ce qui n’arrive guere ;
Mais n’ai-je point deviné ce que c’est ?
Ils vous auront volée, & dans la juste crainte
De se voir sur le fait honteusement surpris,
Leur générosité peut-être est une feinte
Pour cacher ce qu’ils vous ont pris.
Ils ont la main subtile, & l’un d’eux, ce me semble,
S’est assez approché de vous.
J’ai peine… Mais, ô Ciel !
Seroit-ce un de leurs coups,
Et vous ai-je dit vrai ?
J’en tremble.
Non, c’est leur faire tort qu’avoir ces sentimens.
Mais, voyez ce que je rencontre,
Un billet, avec cette montre.
Quel éclat ! Ce ne sont par-tout que diamans.
Puisque l’excès de ma tendresse
Rend mes jours par vous seule ou plus ou moins charmans,
