Tant qu’on s’en trouve bien, j’approuve que l’on aime
Avec l’entier attachement
Que demande un amour extrême ;
Mais pour ne pas vouloir chagriner un Amant,
Quand on ne sent plus rien, s’obstiner fortement
À se faire enrager soi-même !
Il faut avoir perdu le jugement.
C’est bien dit, la constance est d’une âme grossière
Qui voudroit du vieux temps ramener les vertus.
Mais Circé, qu’est-ce ? A-t-elle emporté le dessus,
Elle qui faisoit tant la fière ?
À dire vrai, je ne m’y connois plus.
Rien n’est si dangereux qu’une jeune Sorcière
Qui comme toi sait l’art de vaincre les refus.
L’entreprise en est meurtrière ;
Mais craindre des Herbes, abus.
Vous n’en parlez ainsi que sur la confiance
D’un suprême pouvoir qui nous est inconnu.
Depuis qu’en ce Palais votre Maître est venu,
Circé de ce qu’elle est n’a plus que l’apparence,
Et son Art, dont cent fois elle a tout obtenu,
Semble réduit à l’impuissance.
Nous sommes gens, s’il faut ne cacher rien,
Fort sûrs partout de la victoire.
Mon Maître… Sur sa mine on a peine à le croire ;
C’est le plus grand Magicien
Dont jamais on ait eu mémoire,
Et pour peu que tu fisses gloire
De me vouloir un peu de bien,
Je t’en dirois toute l’histoire
L’honneur défend que j’aime, il n’y faut point songer.
