Vous touchant de si près il m’auroit fait honneur,
Et l’on tiendra toujours sa recherche à bonheur.
Il est gueux, archigueux.
Mais son Sang est illustre ;
Et partout sa vertu lui donne tant de lustre,
Que sur ce qu’on en dit…
Monsieur On, est un sot.
Mon frère fait le doux, le bénin, le cagot.
À l’ouïr, vous diriez qu’il n’est rien plus traitable,
Cependant entre nous il ne vaut pas le diable.
C’est un rieur sous cape ; et tous ses beaux semblants,
S’ils amorcent quelqu’un, le mettent en draps blancs.
Dit-on draps blancs, beau-père, ou blancs draps ?
Il n’importe.
Non, à ce qu’il paroît aux gens de votre sorte ;
Mais parmi le beau monde où l’on parle correct,
L’arrangement des mots veut un soin circonspect
L’esprit est un grand fond. Votre Fille en a t-elle ?
Chacun le croit.
Est-il de rue, ou de ruelle ?
Qu’appelez-vous, de rue ?
Un esprit trop bourgeois,
Un esprit dandinant, de ces filles sans poids,
Qui pour toute réponse à ce qu’on leur peut dire,
N’ont qu’un, vous vous moquez, et se mettent à rire.
Ma fille, en discourant, pourra vous étonner.
Sur quoi qu’on lui propose elle sait raisonner,
