D’Orgueil ! Le nom est grand.
Vieille ou jeune ?
Elle n’a que vingt ans.
Bien lui prend.
La jeunesse est mon goût, sans cela point de tendre.
Avecque le mari quelle mesure à prendre ?
Est-il accommodant ?
Elle est veuve.
Tant mieux.
Les Veuves, la plupart, sont mets délicieux,
Et de quinze à vingt ans il en est d’égrillardes
Qui donnent au défunt de terribles nasardes.
Pour moi, j’en ai tant vu de toutes les façons,
Qu’au besoin je pourrois en faire des leçons.
Et Fille, et femme, et brune, et blonde, j’ai beau faire,
Tout m’en veut.
Qui pourroit n’aimer pas à vous plaire ?
Un Marquis qu’on fait gloire en tous lieux d’admirer ?
J’écarte assez la foule afin de respirer,
Mais toujours malgré moi j’ai quelque soupirante.
La Comtesse est jolie ?
Elle est votre servante.
C’est-à-dire, son cœur en tient déjà pour moi ?
Eh, vous pouvez penser…
J’en ai pitié, ma foi.
Vingt ans, Veuve, et languir ! Viens, conduis-moi chez elle.
