Pour moi, de tous les maux où l'on s'impatiente
Je n'en crois point d'affreux comme le mal de tante;
Il suffoque, et jamais un moment de repos.
Toutes n'agissent pas du même air.
En deux mots,
La vôtre est une Turque, une Arabe, et le diable
N'en fournirait qu'à peine encore une semblable.
Elle ne peut souffrir que vous leviez les yeux;
II faut qu'on soit pour elle obligeant, gracieux,
Qu'on loue à tout moment les beautés qu'elle achète.
Mais si, nous soupçonnant d'une intrigue secrète,
Elle nous découvroit, tout seroit lors perdu.
Elle attend ce baron si long-temps attendu.
De miroir en miroir se façonnant la bouche.
Elle ôte et puis remet dix fois la même mouche ;
Dans ce soin d'agréuiens songera- t-elle à vous ?
Ainsi c'est tout de bon qu'il lui vient un époux.
Est-il assez bien fait pour lui plaire?
Peut-être
En ai-je un peu plus dit qu'on n'en verra paraître;
Mais sur sa bonne mine il faut nous récrier.
Dans la démangeaison de se remarier
Elle nous en croira.
Mais, l'affaire étant faite,
Comme alors elle aura tout ce qu'elle souhaite,
Ce rendez-vous secret à quoi bon l'accorder?
Oronte ouvertement pourra me demander.
Oui; mais d'où pouvez-vous tirer un sûr indice
Que pour ses dur* appas le baron s'attendrisse?
