Vous n’attraperez rien à prendre ce détour.
Guzman.
Ce sont, Monsieur, gentillesses de cour.
Lorsque le jeu leur plaît, le plus fin n’y voit goutte.
Mais, Madame, de grace, éclaircissez mon doute ;
Ne puis-je au moins savoir de quoi vous vous plaignez ?
De vous voir archifourbe, & des plus rafinés.
Moi ?
Qui voudra l’ouïr, c’est la même innocence.
Mais enfin…
Mais enfin quelle est votre espérance ?
Si je sais qu’en secret d’une inconnue épris,
Vous étes Dom Fernand, & non Dom Dionis ;
Pourquoi sous ce faux nom tâcher à me surprendre ?
Arriver de Grenade, & me parler de Flandre,
Et de l’armée enfin vous feignant de retour,
Me cacher qu’un procès vous amene à la cour ?
Ce conte pour me nuire est un froid stratagême.
Madame, qui le fait ?
J’ai tout sû de vous-même.
De moi ? Sans être fou, pourrois-je, à mes dépens…
Ma foi, vous n’aviez pas tantôt votre bon sens.
La rencontre chez moi vous étoit imprévûe.
