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regrets.
XXII.
DIMANCHE.
Sous le portique enguirlandé d’aristoloches,
J’écoute les appels dominicaux des cloches.
Les feuillages touffus, dans le bois, presque noir,
Ont perdu leur vert clair, couleur de jeune espoir.
Drus et durs, découpés sur l’azur pur qui brille,
Ils n’ont plus leur gracile élan de jeunes filles.
Les blés sont déjà blonds et nul soufHe ne court
Dans les bois, las du ciel trop bleu, de l’air trop lourd.
Les lilas sont fanés et les blanches ombelles
Éclosent aux sureaux, ainsi que des ombrelles.
Un merle siffle un air très simple, un loriot
Module, monotone, un chant fait d’un seul mot.
Une enfant blonde passe, en robe rose et blanche.
Nous aurons un orage à la fin du dimanche.
