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hélène swarth.
Oh ! si la vie, ainsi qu’une mère affolée
Met une pêche aux mains de son enfant qui meurt,
Consolait ma cruelle agonie isolée
Avec le beau fruit d’or de mon lointain bonheur !
Trop lourd pour que ma main le lève vers mes lèvres,
Le fruit reposerait dans mes paumes en feu,
Trop tard — mais sa fraîcheur apaiserait mes fièvres
Et son odeur serait l’haleine de mon dieu.
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