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rêves d’automne.
Et, sur ma prière sublime,
Soufflant un souffle amer et froid,
Je sentis le vent de l’abîme
Dans mes cheveux dressés d’effroi.
Au dehors les gars du village,
Suivant l’usage,
Tiraient des coups de pistolet,
Tuant brutalement l’année
Et le silence qui planait
Sur la terre pâle et fanée,
Où la lune, à travers la brume,
Versait du lait.
Le coup joyeux éclate et fume…
Oh par pitié, s’il me tuait !
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