Gonzagues, au guet, avait encore la main sur la hache, il attendait.
Comme la débâcle ne se faisait pas, il se remit à pratiquer des entailles.
Au bout d’une minute, la masse écrasa les derniers liens, mais avant de se ruer au bas de la pente, elle chancela pendant trois secondes et l’intrépide bûcheur en profita pour plonger comme une anguille dans le courant placé sous lui. Il avait à peine atteint le fond, que la rivière était couverte de billots flottant pêle-mêle, — les uns, qui avaient piqué une pointe en bas, revenaient à la surface et dansaient comme des marionnettes avant de se coucher mollement sur la lame ; les autres, entraînés par l’élan formidable qu’ils avaient reçu, se pourchassaient au loin et heurtaient les premiers ; c’était une scène d’éléments déchaînés dont le tableau pourrait se faire sur la toile, mais difficile à traiter la plume à la main.
Lorsque nos yeux découvrirent l’auteur de cet exploit, il se tenait debout sur l’un des billots les plus éloignés et reprenait haleine. Sa course entre deux eaux, en ligne droite vers la rive opposée, l’avait mis
