tés par de belles rivières, des milliers d’oiseaux chanteurs, et perdus au fonds des forêts séculaires. Que voulez-vous ? le goût n’est point à discuter ; j’aime ce que j’aime, et vous, vous aimez autre chose. Grand bien vous fasse — je vous admire, monsieur Tout-le-Monde.
« Les bluets sont bleus, les roses sont roses ! » a dit un poëte grand amateur de la vérité et de la couleur locale.
Les arbres verts, les ruisseaux si clairs, la molle fougère s’étalent à perte de vue autour de moi, toutes choses que l’on pourrait peindre avec plus d’art que je n’en mets ici à les énumérer.
Je vous écris donc de la campagne, au bord des bois, dans une retraite charmante où les bruits de la ville ne pénètrent jamais et où l’on ne parle en mal du prochain que sur les gazettes dont, en venant ici, j’avais doublé l’intérieur d’un grand panier aux provisions.
