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Et la marguerite encor blanche,
Quand la terre a bu tant de sang ?
Quand la sève qui les colore
N’est faite que de sang humain,
Comment peuvent-elles éclore
Sans une tache de carmin ?
Leur semble-t-il pas que la honte
Des vieux parterres envahis
Jusqu’à leur corolle monte
Des entrailles de leur pays ?
Sous nos yeux l’étranger les cueille ;
Pas une ne lui tient rigueur
Et, quand il passe, ne s’effeuille
Pour ne point sourire aux vainqueurs ;
Pas une ne dit à l’oreille :
« Je suis cette fois sans parfum ! »
Au papillon qui la réveille :
« Cette fois tu m’es importun ! »
Pas une, en ces plaines fatales
Où tomba plus d’un pauvre enfant,
