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une voix.
La bête, rampant sous le ciel,
N’a, dans l’orage ou l’éclaircie,
Rien qu’elle invoque ou remercie,
Nul recours providentiel ;
Mais l’homme au loin se cherche une aide
En de sublimes régions.
Seul être que l’azur obsède,
Il a seul des religions ;
Prolongeant le temps et l’espace,
Il craint, pour le crime impuni,
Qu’ailleurs l’Éternité n’amasse
Des colères dans l’infini.
Les cultes ont rendu moins frustes
L’âme et les mœurs de leurs croyants.
le chercheur.
Ils ont fait plus de mendiants
Et de meurtriers que de justes.
