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une voix.
Si la pudeur même est suspecte
À ton scepticisme brutal,
Ah ! Que du moins il y respecte
La foi du cœur dans l’Idéal !
Quelle est donc l’infâme querelle
Qu’au nom du sang tu chercheras
À la grâce surnaturelle
De la Vénus qui plaît sans bras ?
Est-ce donc l’espoir d’une étreinte
Qui nous touche en ce marbre dur ?
La pierre d’idéal empreinte
Est la chaste sœur de l’azur !
N’épargneras-tu point ta bave
À la candeur de la beauté ?
le chercheur.
Je sens sa chaîne à mon côté,
Mais mon front n’est pas son esclave.
