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les vaines tendresses.
Ce n’est pas le mot qui soupire,
Mendiant drapé d’un linceul,
C’est ce qu’on dit comme on respire,
Pour soi seul.
Ce n’est pas non plus de se taire,
Taire est encor mentir un peu ;
C’est la parole involontaire,
Non l’aveu.
À mon insu j’ai dit : « ma chère »
Pour « madame », et, parti du cœur,
Ce nom m’a fait d’une étrangère
Une sœur.
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