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DESCARTES
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Mais, si haute, pourtant, que soit sa destinée,
L’homme est terrestre encore, ô Descartes ! chez lui
La vérité jalouse est rarement innée ;
Combien souvent l’a-t-elle ou fait attendre ou fui !
Il caresse l’erreur que son rêve imagine ;
Toi-même, les esprits, qui te servaient si bien,
Ne t’ont pas moins leurré que la froide machine
Qui supplantait, ingrat, le bon cœur de ton chien.
Mais le rêve est parfois d’une audace féconde,
Et, méconnu, renaît trempé par ses revers :
Vois rebondir plus prompt, et, renouant sa ronde,
Tourbillonner l’atome, appui de l’Univers !
