— Grâce ! grâce ! mon Dieu ! je me noie ! hurla le moine, qui se débattait sous une lame.
Il mordait le roc.
— Comment ! dit l’officier, l’impie vit encore ! feu donc, par saint Jacques !
Trois coups de carabine partirent à la fois ; la robe bleue du révérend flotta un instant, et l’on ne vit plus rien, rien,… ni chevaux, ni hommes, ni moine ! rien que des vagues écumantes, qui avaient déjà envahi la première rampe du sentier, et venaient déferler à grand bruit sur la seconde.
Le Gitano seul avait échappé. — Par le Christ ! sa tartane va se briser contre les écueils, cria l’officier. Dieu est juste ; et puisqu’il sort du chenal contre la marée, sa perte est certaine.
En effet, le damné louvoyait intrépidement dans cette passe, que la fureur des lames devait rendre impraticable.
