Il en manquait un, Lescoët, le pilote, un compatriote de Kernok.
— Note-le pour vingt coups de corde et huit jours de fers, dit celui-ci au lieutenant.
Et le lieutenant écrivit sur son carnet : Lescoët, 20 c. de c. et 8 j. de f., avec autant d’insouciance qu’un négociant qui date l’échéance d’un billet.
Kernok alors monta sur le banc de quart, déposa son porte-voix près de lui et parla en ces termes :
— Enfans, nous allons reprendre la mer. Il y a deux mois que nous moisissons ici, comme un ponton pourri ; nos ceintures sont vides ; mais la soute à poudre est pleine, nos canons ont la bouche ouverte, et ne demandent qu’à parler. Nous allons sortir par une bonne brise de nord-ouest et flâner du côté du détroit de Gibraltar ! et si saint Nicolas et sainte Barbe nous assistent, mordieu ! enfans, nous reviendrons les poches pleines faire danser les filles de Saint-Pôl et boire le vin de Pempoul.
— Hourra ! hourra ! cria l’équipage, en signe d’approbation.
— Dérape à tribord, range à larguer le grand foc, à border la brigantine, cria Kernok d’une
