Et c’est lui que vous voyez là, tout noir, affourché sur ses deux câbles.
À bord, il restait peu de monde, le maître d’équipage, six matelots et un mousse, rien de plus.
Les matelots étaient groupés dans les haubans ou assis sur l’affût des caronades.
Le maître d’équipage, homme d’environ cinquante ans, enveloppé dans un long caban oriental, se promenait sur le pont d’un air agité, et la protubérance que l’on remarquait sous sa joue gauche annonçait, par son excessive mobilité, qu’il mordait sa chique avec fureur.
Or, le mousse qui, immobile auprès du maître, son bonnet à la main, paraissait attendre un ordre, remarquait ce fâcheux pronostic avec un effroi toujours croissant ; car la chique du maître était pour l’équipage une espèce de thermomètre qui annonçait les variations de son caractère ; et, ce jour-là, suivant les observations intérieures du mousse, le temps avait l’air de se mettre à l’orage.
— Mille millions de tonnerre ! disait le maître, en enfonçant son capuchon sur ses yeux, quel infernal vent l’a poussé ? Où est-il ! Dix heures, et pas encore revenu à bord ! et sa bête de femme,
