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Plusieurs voix.
À la mort, le chien ! — Qu’on le coupe en morceaux !
Le Gitano.
On ne s’entend pas, avec tous leurs cris ; dites-moi, mon cher curé, on a donc élevé dernièrement ces nouvelles batteries ?
Le prêtre.
Oui ; mais songez…
Le Gitano.
À la mort ? Eh ! mon vieil ami, voici le compère à la casaque rouge, qui y pense pour moi ; c’est assez d’un.
Un homme.
Qu’on le crucifie ! qu’on le brûle à petit feu !
Le Gitano.
Vous ferez difficilement un peuple avec ces gens-là. Quel soleil pur ! quel beau ciel !
Le prêtre.
Oui, mon ami, mon fils, le ciel ; pensez au ciel.
Le Gitano.
Mais, nous voici arrivés ; adieu, mon ami,
