— Une tombe ! dit la jeune fille en l’arrêtant comme il allait fouler cette terre sacrée ; elle se signa.
— Eh quoi ! une tombe ici, dans le jardin de ce cloître ; mais je croyais que les chrétiens n’enterraient leurs morts que dans une terre bénie : celle-ci l’est-elle donc ?
— Non, sainte Vierge ! car on dit bien bas, bien bas dans le cloître, que cette fosse est celle de Pepa, de Pepa, qui un jour osa fuir cette sainte retraite ; mais on l’atteignit sur la route de Séville ; son amant fut tué en la défendant, et elle…
— Eh bien ! et elle, cher ange ?
— Oh ! elle fut ramenée prisonnière dans le couvent, et mourut de mille morts. Trois ans de supplice, mon amour, couchant sur un lit de pierres aiguës, sans sommeil, sans repos, battue chaque jour, et vivant de la nourriture la plus misérable, dans laquelle encore on jetait des animaux immondes pour la mortifier ici bas, et lui faire expier son crime, disait la supérieure.
— Ainsi, par le disque du soleil ! s’écria le Bohémien, si l’on nous surprenait… ? Et il regardait la jeune fille avec anxiété, car cette cruelle question lui était pour ainsi dire échappée mal-
