— Vous, madame… Et le pavillon de Trieste ?… et l’auberge déserte de la route de Genève ?… et la dernière tentative que l’on a faite, il y a deux jours, contre ma vie ?…
— Moi, moi ?… mais il est impossible que vous disiez cela sérieusement, monsieur — s’écria Paula. — Dans quel but aurais-je commis un crime si noir ? mais c’est affreux, mais rien dans ma conduite n’a pu autoriser vos effroyables soupçons…
— Des soupçons ?… madame, dites donc des certitudes.
— Des certitudes ? et sur quels faits ? sur quelles preuves les basez-vous ? Mais j’ai tort de discuter avec vous ; en vérité, c’est de la folie.
— Vous osez parler de ma folie… mais cette folie était de la clémence, madame… je ne pouvais ainsi m’isoler dans ma défiance, m’entourer de précautions, sans en expliquer la cause, car cette cause vous aurait perdue.
Madame de Hansfeld regardait son mari avec une surprise croissante ; elle ne pouvait croire à ce qu’elle entendait.
— Maintenant, monsieur — dit-elle en rassemblant ses souvenirs — toutes vos bizarreries, toutes vos réticences s’expliquent… Cette odieuse accusation a du moins le mérite d’être précise… ma justification sera d’autant plus facile…
— Vous prétendez…
— Me justifier… oui, et j’exige que vous m’écoutiez.
