Lambert, la bohémienne s’était écriée en tressaillant de joie :
— Maintenant… vous n’avez plus rien à désirer… vos vœux seront comblés quand il vous plaira de me faire un signe.
En vain Paula avait voulu forcer Iris à s’expliquer davantage ; celle-ci s’était renfermée dans un silence absolu après avoir seulement ajouté :
— Réfléchissez bien, marraine… vous me comprendrez.
La princesse avait réfléchi.
En arrêtant d’abord sa pensée sur M. de Hansfeld, elle s’était demandé ce qu’il lui inspirait depuis qu’il l’avait soupçonnée des crimes les plus horribles… Elle ressentait autant de haine que de mépris contre lui, haine contre l’homme capable de concevoir de tels soupçons, mépris pour l’homme assez faible pour ne pas accuser hardiment celle qu’il soupçonnait.
Paula était doublement injuste ; elle oubliait qu’Arnold l’avait passionnément aimée, et qu’il n’avait tant souffert que par suite de cette lutte entre son amour et ses méfiances…
Chose étrange, elle n’avait jamais aimé son mari d’amour : elle était passionnément éprise de M. de Morville, et pourtant elle se trouvait blessée de l’amour du prince pour Berthe ; rien de plus absurde, mais de plus commun que la jalousie d’orgueil.
Si la pensée de madame de Hansfeld se repor-
