surprendre, mais d’un secret dont vous croyez devoir m’instruire.
M. de Morville regarda tristement madame de Hansfeld, et continua :
— Au bout de quelques jours… pardonnez ma présomption, madame, je crus deviner le motif… de votre chagrin…
— Vous êtes pénétrant, monsieur.
— Je souffrais alors d’une peine pareille à celle que vous me sembliez éprouver… je le pense du moins. Voilà le secret de ma pénétration.
— Monsieur, je ne puis croire que vous parliez sérieusement… et une plaisanterie serait déplacée…
— Je parle sérieusement, madame.
— Ainsi, monsieur — dit madame de Hansfeld avec un sourire moqueur — vous me supposez des chagrins, et vous prétendez en savoir la cause !
— Il est des symptômes qui ne trompent pas.
— L’expression de toutes les douleurs est la même, monsieur.
— Ah ! madame, il n’y a qu’une manière de pleurer un objet aimé !…
— Est-ce une confidence, monsieur ? une allusion à vos regrets amoureux ?
— Hélas ! madame, je n’ai plus de regrets, vous m’avez fait oublier le passé…
— Je ne vous comprends pas, monsieur… il s’agit d’un secret dont vous jugiez à propos de m’instruire, et jusqu’à présent…
