« Ce qui m’obsède, ce qui m’irrite au dernier point, c’est de voir que personne ne trouve ce Rochegune ridicule ; dans cette circonstance qui prête tant à la moquerie, vingt autres à sa place auraient été hués. Que devient donc la méchanceté du monde ? ou bien quel pouvoir a donc cet homme qui joue avec le feu, qui réussit là où tous les autres échoueraient ? comment fait-il pour se mettre très à la mode en affichant des principes qui réhabilitent, ne fût-ce que pour quinze jours, l’amour platonique, ce rêve caduc et niais des enfants, des pensionnaires ou des vieillards ?… Non, non, il est impossible qu’il joue ce jeu-là franchement…
« Et pourtant, si c’est une rouerie, ne trouvez-vous pas cet homme plus étonnant encore ? Prendre pour dupes, pour complaisants, pour défenseurs, des personnes comme le prince d’Héricourt et sa femme… n’est-ce pas admirable ? Tenez… c’est un problème que cet homme ! mais quel qu’il soit, je le hais, oh ! je le hais jusqu’au sang… surtout depuis quelque temps ; je ne sais pourquoi. C’est une haine sourde ; c’est comme un pressentiment
