— Ah bien, tu mangeras autre chose ; il y a de quoi. Tant pis… c’était à moi le pâté.
Bamboche fit un brusque mouvement d’indignation, et ne put s’empêcher de murmurer à voix basse :
— Cré… galopin… va !
Basquine et moi poussâmes notre compagnon du coude. — Il se contint.
Mais voici que M. le vicomte s’écria tout-à-coup d’un air surpris et courroucé :
— Tiens ! il n’y a pas de crème ?
— Scipion, vous savez que la crème vous fait mal, voilà pourquoi on n’en a pas apporté, — dit la gouvernante.
— Je veux de la crème… moi.
— Mais…
— Je vous dis que j’en veux… Qu’on aille en chercher tout de suite…
Et comme la gouvernante résistait, il s’ensuivit de la part de M. le vicomte, devenu cramoisi de fureur, une de ces colères d’enfant gâté dont le paroxysme devint bientôt si violent, qu’il tournait à la convulsion.
La gouvernante, effrayée, dit alors à l’un des domestiques :
— Cet accès de colère peut rendre M. Scipion malade ; allez tout de suite, avec la voiture, chercher de la crème.
— Je t’en f… moi, de la crème… va !!! — murmura encore Bamboche malgré nous.
— Mais où trouver de la crème ? — demanda le laquais à la gouvernante. — En pleine forêt, c’est rare.
