prie… Hein ? on ne le saura pas… tu crois ?… non, non, tentateur… bien sûr !… Le secret ?… Eh bien ! qu’elles viennent… ces femmes… toutes ? oui, toutes… si on ne sait pas ?
Et sur la hideuse physionomie de ce martyr damné de la luxure, on put suivre les dernières convulsions de l’agonie sensuelle… les deux pieds dans la tombe que sa passion frénétique avait ouverte, obsédé par son fougueux délire, il évoquait encore des images d’une volupté mortelle.
— Ah !… — reprit-il d’une voix haletante — ces femmes… ces femmes !… Mais le secret !… Je suis un saint homme !… Le secret !… Ah ! les voilà !… trois… Elles sont trois !… Que dit celle-ci ?… Je suis Louise Morel… Ah ! oui… Louise Morel… je sais… Je ne suis qu’une fille du peuple… Vois, Jacques… quelle forêt de cheveux bruns se déploie sur mes épaules… Tu trouvais mon visage beau… Tiens… prends… garde-le… Que me donnera-t-elle ?… Sa tête… coupée… par le bourreau… Cette tête morte, elle me regarde… Cette tête morte… elle me parle… Ses lèvres violettes, elles remuent… Viens !… viens !… viens !…
