À ce moment, les dernières mèches de la chevelure grise de la condamnée tombèrent sur ses épaules.
— C’est fini, madame — dit poliment le bourreau.
— Merci… je vous recommande mon fils Nicolas… — dit la veuve — vous le coifferez un de ces jours !…
Un gardien vint dire quelques mots tout bas à la condamnée.
— Non… je vous ai déjà dit que non… — répondit-elle brusquement.
Le prêtre entendit ces mots, leva les yeux au ciel, joignit les mains et disparut.
— Madame… nous allons partir… vous ne voulez rien prendre ? — dit obséquieusement le bourreau.
— Merci… ce soir je prendrai une gorgée de terre…
Et la veuve, après ce nouveau sarcasme, se leva droite ; ses mains étaient attachées derrière son dos, et un lien assez lâche pour qu’elle pût marcher la garrottait d’une cheville à l’autre. Quoique son pas fût ferme et résolu, le bourreau et un aide voulurent obli-
