— Comment ?
— Mon garçon a pris mon bachot pour s’en aller à Saint-Ouen avec les autres jouter à la rame… Il ne reste pas un bateau sur toute la rive d’ici jusqu’à la gare…
— Mordieu ! — s’écria la Louve en frappant du pied et en serrant les poings — c’est fait pour moi !
— Vrai ! foi de père Férot… je suis bien fâché de ne pas pouvoir vous conduire à l’île… car sans doute qu’il est encore plus mal…
— Plus mal ?… Qui ?
— Martial…
— Martial !!! — s’écria la Louve en saisissant le père Férot au collet — mon homme est malade ?
— Vous ne le savez pas ?
— Martial !!!
— Sans doute ; mais vous allez déchirer ma blouse… tenez-vous donc tranquille.
— Il est malade !… Et depuis quand ?
— Depuis deux ou trois jours.
— C’est faux ! il me l’aurait écrit.
— Ah bien oui ! il est trop malade pour écrire !…
