Le comte regarda son fils d’un air singulier, et il répéta :
— Non, il ne le sera plus !
Puis il ajouta d’un air sardonique :
— Vous êtes devin ?
— C’est que je lis ma résolution dans mon cœur…
Le père de Florestan ne répondit rien.
Il se promena de long en large dans la chambre, les deux mains plongées dans les poches de sa longue redingote.
Il était pâle.
— Monsieur Petit-Jean — dit Boyer en introduisant un homme à figure basse, sordide, et rusée.
— Où est cette traite ? — dit le comte.
— La voici, monsieur — dit Petit-Jean (l’homme de paille de Jacques Ferrand le notaire), en présentant le titre au comte.
— Est-ce bien cela ? — dit celui-ci à son fils, en lui montrant la traite d’un coup d’œil.
— Oui, mon père…
Le comte tira de la poche de son gilet vingt-cinq billets de mille francs, les remit à son fils, et lui dit :
