— Mais elle vous connaissait, elle ! — s’écria M. de Saint-Remy, frappé d’une idée subite.
— Que dites-vous ?
— Cent fois elle m’avait entendu parler de votre père, de vous, de votre généreux et excellent cœur… Dans son infortune, elle aura songé à recourir à vous…
— En effet, cela peut s’expliquer ainsi.
— Et madame d’Harville… comment avait-elle eu ce brouillon de lettre en sa possession ?
— Je l’ignore ; tout ce que je sais, c’est que, sans savoir encore où étaient réfugiées cette pauvre mère et sa fille, elle était, je crois, sur leurs traces…
— Alors je compte sur vous, Clotilde, pour m’introduire auprès de madame d’Harville ; il faut que je la voie aujourd’hui.
— Impossible !… Son mari vient d’être victime d’un effroyable accident ; une arme qu’il ne croyait pas chargée est partie entre ses mains, il a été tué sur le coup.
— Ah ! c’est horrible !…
— La marquise est aussitôt partie pour
