ses joues s’empourprèrent, la colère contracta ses traits.
Il venait d’apercevoir le portrait de sa femme… de la mère de Florestan de Saint-Remy.
Il croisa ses bras sur sa poitrine, baissa la tête comme pour échapper à cette vision, et marcha à grands pas.
— « Cela est étrange ! — disait-il — cette femme est morte ; j’ai tué son amant, et ma blessure est aussi vive, aussi douloureuse qu’au premier jour… ma soif de vengeance n’est pas encore éteinte, ma farouche misanthropie, en m’isolant presque absolument du monde, m’a laissé face à face avec la pensée de mon outrage… oui, car la mort du complice de cette infâme a vengé mon outrage ! ! ! mais ne l’a pas effacé de mon souvenir.
» Oh ! je le sens, ce qui rend ma haine incurable, c’est de songer que pendant quinze ans j’ai été dupe ; c’est que pendant quinze ans j’ai entouré d’estime, de respects, une misérable qui m’avait indignement trompé… c’est que j’ai aimé son fils… le fils de son crime… comme s’il eût été mon enfant… car
