— Mais c’est tous amis de la pègre[1] ceux qui n’ont pas de papiers !
— Eh non ! tiens, justement, à propos de ça, mon cousin m’a envoyé, il y a quelques jours, une pratique… que le diable me brûle si j’y comprends rien… Encore une tournée ?
— Ça va… le liquide est bon… à la vôtre, père Micou !
— À la tienne, garçon ! Je te disais donc que l’autre jour mon cousin m’a envoyé une pratique où je ne comprends rien. Figure-toi une mère et sa fille qui avaient l’air bien panées et bien râpées, c’est vrai ; elles portaient leur butin dans un mouchoir ; eh bien ! quoique ça doive être des rien du tout, puisqu’elles n’ont pas de papiers et qu’elles logent à la quinzaine… depuis qu’elles sont ici elles ne bougent pas plus que des marmottes ; il n’y vient jamais d’hommes… mon fiston… jamais d’hommes !… et pourtant, si elles n’étaient pas si maigres et si pâles, ça ferait deux fameux brins de femme, la fille surtout ! ça vous a quinze ou seize ans tout au plus… c’est blanc
- ↑ Voleurs.
