brillants attachaient les plis de sa chemise d’une propreté douteuse, et une longue chaîne d’or serpentait sur un gilet écossais d’étoffe passée, que laissait voir un paletot de panne d’un gris jaunâtre… Cet homme s’appelait Bourdin.
— Oh ! que ça pue la misère et la mort ici ! — dit Malicorne en s’arrêtant au seuil.
— Le fait est que ça ne sent pas le musc ! Quelles pratiques ! — reprit Bourdin en faisant un geste de dégoût et de mépris ; puis il s’avança vers l’artisan qui le regardait avec autant de surprise que d’indignation.
À travers la porte laissée entre-bâillée, on vit apparaître la figure méchante, attentive et rusée de Tortillard, qui, ayant suivi ces inconnus à leur insu, regardait, épiait, écoutait.
— Que voulez-vous ? — dit brusquement le lapidaire, révolté de la grossièreté des deux hommes.
— Jérôme Morel ? — lui répondit Bourdin.
— C’est moi…
— Ouvrier lapidaire ?
— C’est moi…
